- Voltaste rápido - disse o Sr.P. desalentado.

- Não consigo, ainda.

- Palavra bastante covarde.

- E já vim tarde.

- Chegar atrasado a ti próprio, eis o conceito mais definidor do que és e do que tens para oferecer-me. De certeza que não preferes segurar essa caneta um pouco mais?

- Não. Aqui está. Devolvo-ta que faz-nos melhor que a empunhes tu. Pelos vistos esse líquido que corre na caneta sai da tua pele.

- Que é a tua mascarada com tinta.

Pouso a caneta sobre a secretária e finjo-me indiferente à verdade provocatória. Quando me aproximo repara no saco que trago:

- Mais sal? - pergunta-me cinicamente.

- Sim, é mais sal.

- O irónico da salga é ser um tipo de cura, de conserva. Mas apenas neste abstracto mundo da semântica, que só existe daquela porta para dentro: a fingir.

Pouso o saco como um desabafo. O Sr. P. abre a fatídica gaveta onde um dia depositei o coração para que não me incomodasse e deita-lhe mais sal. Faz um esgar escrupuloso sobre o coração salgado e devolve-me o saco vazio:
- Finjamos mais um pouco então...